388

Hay inestabilidades que, si no son literarias, me caen mal. No es que sea un sádico y pretenda que un sufriente viva un suplicio eterno, pero tampoco que un día me hable con un aire trágico capaz de hacer sonreír a Prometeo encadenado y bailar una coreografía al pájaro que le manggiaba el hígado y al siguiente con la alegría cósmica de un... no, así no.